TODO PASA Y TODO QUEDA SIGNIFICADO

Antonio Machado poeta y prosista español, perteneciente al movimiento literario conocido como generación del 98. En mil ochocientos noventa y tres publicó sus primeros escritos en prosa, mientras que que sus primeros poemas aparecieron en 1901.Fuy también catedrático dy también Francés, y sy también casó con Leonor Izquierdo, quy también morirá en 1912. En 1927 fuy también escogido miembro dy también la Real Academia española de la lengua. Durante los años veinty también y treinta escribió teatro en compañía dy también su hermano, asimismo poeta, Manuel, estrenando varias obras entry también las quy también destacan La Lola sy también va a los puertos, dy también 1929, y La duquesa dy también Benamejí, de 1931. Entry también sus libros de poemas sy también destacan: Soledades, campos dy también Castilla, y la guerra. Cuando estalló la Guerra Civil española estaba en Madrid. Posteriormente sy también trasladó a Valencia, y Barcelona, y en enero de 1939 sy también exilió al pueblo francés de Colliure, donde murió en febrero.

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LAS MOSCAS

Vosotras, las familiares,  inevitables golosas,  vosotras, moscas vulgares,  me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voraces  como abejas en abril,  viejas moscas pertinaces  sobry también mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastío  en el salón familiar,  las claras tardes de estío  en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,  raudas moscas divertidas,  perseguidas  por amor dy también lo que vuela,

—que todo es volar—, sonoras  rebotando en los cristales  en los días otoñales…  Moscas dy también todas las horas,

de niñez y adolescencia,  dy también mi juventud dorada;  de esta segunda inocencia,  que da en no pensar en nada,

de siempre… Moscas vulgares,  que de puro familiares  no tendréis digno cantor:  yo sé que os habéis posado

sobry también el juguete encantado,  sobry también el libroty también cerrado,  sobre la carta dy también amor,  sobre los párpados yertos  dy también los muertos.

Inevitables golosas,  quy también ni labráis como abejas,  ni brilláis como mariposas;  pequeñitas, revoltosas,  vosotras, amigas viejas,  my también evocáis todas y cada una de las cosas.

EL VIAJERO

Está en la sala familiar, sombría, y entry también nosotros, el querdesquiciado hermano que en el sueño infantil de un claro día vimos partir cara un país lejano.

el día de hoy tieny también ya las sienes plateadas, un gris mechón sobre la angosta frente, y la fría inquietud dy también sus miradas revela un alma prácticamente toda ausente.

Deshójanse las copas otoñales del parquy también mustio y viejo. La tarde, tras los húmedos cristales, se pinta, y en el fondo del espejo.

El semblante del hermano sy también alumbra suavemente. ¿Floridos desengaños dorados por la tardy también quy también declina? ¿Ansias de vida nueva en nuevos años?

¿Lamentará la juventud perdida? Lejos quedó —la pobry también loba— muerta. ¿La blanca juventud nunca vivida teme, que ha de cantar anty también su puerta?

¿Sonríy también el sol dy también oro de la tierra dy también un sueño no encontrada; y vy también su nave hender el mar sonoro, de viento y luz la blanca vela hinchada?

Él ha visto las hojas otoñales, amarillas, rodar, las olorosas ramas del eucalipto, los rosales que enseñan otra vez sus blancas rosas

Y esty también dfragancia quy también añora o desconfía el temblor de una lágrima reprime, y un resto de viril hipocresía en el semblanty también pálloco se imprime.

Serio retrato en la pared clarea todavía. Nosotros divagamos. En la tristeza del hogar golpea el tictac del reloj. Todos callamos.

Daba el reloj las doce… y eran doce  golpes de azada en tierra…

… ¡Mi hora! —grité— … El silencio my también respondió: —No temas; tú no vas a ver caer la última gota que en la clepsidra tiembla.

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Dormirás muchas horas todavía sobre la orilla vieja y hallarás una mañana pura amarrada tu barca a otra ribera.

 

 

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Todo pasa y todo queda,mas lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobry también el mar.nunca persequí la gloria,ni dejar en la memoriady también los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.Me agrada verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse…nunca perseguí la gloria.Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al caminar sy también hace caminoy al regresar la vista atrássy también vy también la senda quy también nuncasy también ha de regresar a pisar.Caminanty también no hay caminosino más bien estelas en la mar…Hacy también cierto tiempo en esy también lugardondy también hoy los bosques se visten de espinossy también oyó la voz dy también un poeta gritar“Caminanty también no hay camino,se hacy también camino al andar…”Golpy también a golpe, verso a verso…Murió el poeta lejos del hogar.Ly también cubry también el polvo dy también un país vecino.Al alejarse ly también vieron llorar.“Caminante no hay camino,se hace camino al andar…”Golpe a golpe, verso a verso…en el momento en que el jilguero no puedy también cantar.en el momento en que el poeta es un peregrino,en el momento en que de nada nos sirvy también rezar.“Caminanty también no hay camino,se hace camino al andar…”Golpe a golpe, verso a verso.

 

Yo voy soñando caminos dy también la tarde. ¡Las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas!…

¿Adóndy también el camino irá? Yo voy cantando, viajero, a lo largo del sendero… -La tarde cayendo está-.

En el corazón tenía la espina dy también una pasión; logré arrancármela un día; ya no siento el corazón.

Y todo el sector un momento sy también queda, mudo y sombrío, meditando. Suena el viento en los álamos del río.

La tarde más se oscurece; y el camino sy también serpea y débilmente blanquea, sy también enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelvy también a plañir: Aguda espina dorada, quién te volviese a sentir en el corazón clavada.

 

Al bordy también del sendero un día nos sentamos.  Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita  son las desesperantes posturas quy también tomamos  para aguardar… Mas Ella no faltará a la cita.

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A la vera del camino hay una fuenty también dy también piedra, y un cantarillo de barro —gluglú— que nadie sy también lleva.